Mourir, c’est mieux vivre

Hier, mon voisin est venu sollicité notre aide car sa femme est tombée et qu’ils peinaient, lui et son assistante de vie, à la relever.

Mon voisin a 93 ans.

Je le savais âgé, ayant croisé ses enfants, qui sont déjà des personnes d’âge mûr.

J’ai su son âge quand, pendant les fortes chaleurs, je lui ai glissé un mot sous la porte, l’informant que j’étais à sa disposition pour l’aider en cas de difficulté et lui communicant mon numéro de tél.

Ce geste de grandeur est à interpréter dans toute sa complexité humaine. Nous en reparlons plus tard mais je considère que, bien souvent, la solidarité n’est que l’émanation d’une certaine forme d’égoisme. En aidant l’autre, l’homme se construit une image positive de sa personne qui lui sera fort utile lors du jugement dernier, qu’il s’agisse de celui de Dieu ou de celui de ses amis Facebook.

Bref, je n’ai évidemment pas agi en pensant à tout cela. Je me suis simplement dit “merde, il fait 35°, je suis au bord du gouffre, ça doit être coton pour le voisin”.

Il m’a appelé le lendemain et nous avons tapé la causette 5 minutes. C’est là qu’il m’a lancé “vous savez, j’entends mal , j’ai 93 ans”. Ainsi, outre son âge, j’ai enfin appris pour quelles raisons je me tape la messe en dolby surround tous les dimanches matin.

Jusqu’à hier, mon voisin Papi n’avait guère eu besoin de ma grandeur d’âme, et hier “toc toc toc”, venez vite, sa femme est tombée et j’arrive pas à la relever.

Moi en t-shirt / jean, Monsieur Lémurien en peignoir, c’est le peignoir qui gagne et le t-shirt jean qui accoure auprès de la maladroite.

En deux temps, trois mouvements, nous installons ma voisine Mamie dans son lit.

Rien de cassé ? Non, c’est bon.

Elle tombe souvent, ce n’est pas bien grave.

Ha oui, un peu comme mon neveu quand il avait 1 an.

Et comme celles d’un enfant vexé de sa chute, les larmes de la vieille dame ne tardent pas à s’écouler pour achever de faire cette scène la plus triste de 2010.

Je rentre chez moi trouvant Monsieur Lémurien en t-shirt et en jean.

93 ans.

Assistante de vie.

Quand la vie devient si dure qu’il faille l’assister.

Nous avançons pauvres mortels, feignant l’immortalité. Mais quelle erreur chers amis !

Lorsque je ris, lorsque je pleure, lorsque je cris, lorsque je râle, lorsque je danse comme une possédée, c’est que je vis.

Plus ma mort approche statistiquement, plus je vis. Plus je sens comme il bon de rire. Plus j’apprécie mes gestes cadencés, animés par une musique qui me réchauffe. Plus je jouis de ces délices, vins et mets qui caressent avec finesse mes papilles en délire. Plus je ressens ces émotions vives qui me rappellent chaque jour que je ne suis qu’un Homme, qu’une femme dont le plus sûr destin est le même que des milliards d’autres. Plus j’aime ceux que j’aime. Plus je souhaite profiter, découvrir, avancer, ne jamais m’arrêter.

Parce qu’un jour je serai cette femme vieille et lasse, plus assistée que mon neveu à un an,

parce qu’un jour la mort pourra se lire dans mes commissures flétries et mes profondes rides

parce qu’un jour mon corps sera inerte, froid et sans vie

parce qu’un jour je vais mourir, aujourd’hui je dois vivre.

août 8, 2010. La vie, Les autres.